Иногда попадает в руки такой текст. То есть, условно, на деле вот ты, вот он, обособленный, сидишь, смотришь, внутри всё мечется нелепым образом, то ли заглотить его хочется, целиком, как один глубокий вдох, то ли растворить в себе, ну не с чаем же и сахаром это сравнивать, ладно, растворить его в себе как сахар в... вввв коньяке, во что ещё поэтичное его добавляют, почему вообще сахар? Даже если выучить его наизусть, с каждой запятой, с каждой паузой, со всеми намеками на интонацию, призрачными, всё равно никакой причастности не будет, вот ты, вот он. Сидишь, смотришь, твоё, родное, так, может быть, выросло вишнёвое дерево на оленьей голове из косточки со следами баронских зубов, выспевшее, лучшее, что в тебе могло бы быть, как так вышло, что вот ты, а вот он. Давит на лоб изнутри, неприятно, раздирает.