Ребята мои чудные подарили монохромный набор koh-i-noor, и он такой родной, такой замечательный, серьезно, когда рисуешь, кажется, что он делится с тобой размытыми своими тайнами, мыслями, воспоминаниями; у меня, к примеру, стойкая ассоциация с Индией, с дворцами какими-то, заклинателями змей, наверное, немного с рикшами, сухими, легкими, живыми и вечно больными.
(Не знаю, то ли я читала где-то что-то про само слово "кохинор", то ли просто в нем есть что-то, напоминающее о книжках, которые я читала в детстве, но так сложилось, что этот набор безвозвратно затерялся в мыслях о чем-то экзотическом. Собиралась рисовать томных девочек, склонивших тяжелые головы на худенькие плечики, в общем, то, что я сейчас вроде как люблю, а вышло что-то совсем другое, не томное и не сладкое ни разу).
Поверила и примирилась с мыслью о том, что за это время (не знаю, правда, какой период можно обозначить словами "это время") я стала более светлой и чуть плосковатой в плане творчества; как оказалось, нет, как только перестаю думать и держать в голове какие-то заранее заготовленные образы, выплескивается что-то и вполовину не осознанное, глубокое, откуда-то изнутри идущее, из темного и гулкого колодца то ли подсознания, то ли уходящего куда-то за пределы видимости сознания.
Наверняка со стороны покажется, что снова я думаю о мрачном, и рисую то, о чем думаю, но для меня в этих рисунках нет ничего угрожающего, тревожного, нехорошего, мне с ними спокойно и в своем роде комфортно, в них, по-моему, та правда жизни, которая существует уверенно, прямо, без затей, она лишена страшной составляющей потому, что в ней нет выбора. Это спокойная констатация если не факта, то процесса, который в будущем, несомненно, уже завершен.
Забавно, говорю о тех рисунках, которые еще даже не оформились в голове, не то что на бумаге. Но я их чувствую, наверное, на самой начальной стадии задумки.
Да, видела сегодня еще Олю, кажется, чуточку лучше в ней разобралась, не могу, правда, определиться, что по этому поводу чувствую. Но она мне нравится, даже очень, и по-прежнему кажется, что она какой-то особенно чистый в физическом плане человек, есть в ней немного от картины или куклы. Не в чертах лица или пропорциях дело, мне кажется, она не болеет, не потеет, и пахнет не как человек, за счет каких-то секреций, а как пропитанный ароматическим маслом деревянный шарик.
Читаю Булгакова, "Записки", очень нравится, усиливается чувство обособленности от окружающих, наблюдаю за ними как за полу-живыми — полу-картонными декорациями.
p.s. Вспомнила, был, кажется, печально известный алмаз Кохинор, подробностей не помню, нужно почитать.